Пролог 2. Бессмысленный обрывок чьей-то тетради

Есть кое-что, чего я хочу.

Сколько я ни ломаю голову, прихожу лишь к единственно возможному ответу. Но как ни странно, в нём чувствуется некоторая неопределённость.

Вот почему у меня нет чёткого понимания, что же это на самом деле такое.

Но каждый раз, как слова просятся на язык, я улыбаюсь, ибо меня переполняет дикое желание схватиться за голову от смущения.

В попытках осознать это чувство, я пытаюсь придумать множество определений, которые бы характеризовали наши нынешние отношения, но ни одно из них не подходит.

Как же их правильно определить?

У меня есть несколько вариантов, но насколько они точны, настолько же, кажется, и обманчивы.

Если даже мои определения склонны содержать ошибки, мысли других на этот счёт наверняка многократно более ошибочны.

Я не буду с надеждой считать, что те, кто ошибается, должны смотреть в том же направлении. Потому что несложно представить, что только я смотрю в другую сторону.

Я всё думаю и думаю с тех пор, компонуя приходящие на ум слова и не проверяя свои мысли. И не вижу ничего кроме мимолётно странных и неверных ответов.

Сколько ни играй словами, сколько ни размышляй что в позитивном, что в негативном плане, чёткого и верного ответа всё равно нет.

Но всё же есть нечто, ответ напоминающее, так что на нём и остановлюсь.

Тут нет нерешительности, потому что я считаю, что это необходимое условие для ответа, который в максимальной степени должен устроить всех нас.

Мне хочется верить, что это и есть настоящее.

Потому что ни во что другое я верить не могу. Даже в себя.

Честно говоря, только на это я и могу полагаться.